Choose Life

Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed- interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing sprit- crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that?

I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons.

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Elegí la vida. Elegí un trabajo. Elegí una carrera. Elegí una familia. Elegí una puta televisión gigante. Elegí lavarropas, autos, reproductores de compact discs, y abrelatas eléctricos. Elegí buena salud, bajo colesterol y seguro dental. Elegí hipotecas pagaderas en cuotas fijas. Elegí tu primer casa. Elegí a tus amigos. Elegí ropa casual y equipaje que combine. Elegí hágalo usted mismo y preguntarte quién sos los domingos por la mañana. Elegí sentarte en ese sofá y mirar programas de concursos que nublen tu mente y aplasten tu alma, llenándote de puta comida chatarra. Elegí terminar pudriéndote en una casa miserable, siendo nada más que una vergüenza para los mocosos egoístas y hechos mierda que engendraste para reemplazarte. Elegí tu futuro. Elegí la vida...pero por qué querría hacer algo así?

Yo elegí no elegir la vida. Elegí otra cosa. Y las razones? No hay razones.

(Ewan McGregor en la película "Trainspotting")

Estamos Tocando El Fondo

La poesia es un arma
Uploaded by rogeriano12

Con éste son cuatro posts en un mismo día. Permítanme unir en este último post la música, la poesía y una declaración de principios. Agradezco que estén ahí, o no. De todas formas están en mi cabeza, y es como si leyeran esto. No cabe el aplauso, en caso de que les guste. Bastan un puñetazo en la mesa y unas lágrimas.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, llenándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.

Gabriel Celaya, "La poesía es un arma cargada de futuro"
Cantor: Paco Ibáñez (Qué? Canta?)( Private joke)

Poesía I

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo,
crines de ceniza. Plaza pura y doblada.

Yo.
Mi hueco traspasado con las axilas rotas.
Piel seca de uva neutra y amianto de madrugada.

Toda la luz del mundo cabe dentro de un ojo.
Canta el gallo y su canto dura más que sus alas.

Yo.
Con el hueco blanquísimo de un caballo. Rodeado
de espectadores que tienen hormigas en las palabras.

En el circo del frío sin perfil mutilado.
Por los capiteles rotos de las mejillas desangradas.

Yo.
Mi hueco sin ti, ciudad, sin tus muertos que comen.
Ecuestre por mi vida definitivamente anclada.

Yo.
No hay siglo nuevo ni luz reciente.
Sólo un caballo azul y una madrugada.

(Federico García Lorca, "Nocturno del hueco")

Introducción a la Sección Poesía

La bronca, el enojo, la frustración. Todos inclinan su cerviz ante una buena poesía. Es difícil encontrar buena poesía. Cualquier idiota con un vocabulario mayor al de un niño de 5 años puede escribirla. La rima libre sirve bien en estos casos (ya hice un ejemplo en mi fenecido blog anterior, pero aquí va otro):

La nieve, frío fractal que el postulado parmenidiano desmiente,
flotando, deslizándose por los huecos del smog.
Lluvia ornamental, como millones de arañas que perdieron su tela
Y sin embargo eres la tela misma, con que se tejen los mantos de mis olvidos

Me llevó componerlo exactamente el mismo tiempo que me llevó tipiarlo. Una porquería...y lamentablemente mucha gente escribe así porque es fácil y es una buena manera de conseguir un "wow" (y levantarse minitas)

Si no tenés el vocabulario de un niño de 5 años (o sos consultor de empresas), siempre queda la
opción de la rima consonate y el estilo más naif. Sabina es un buen ejemplo de ese engendro repugnante. El imbécil de Calamaro, otro. Y todos los idiotas de ahora con sus banditas de rock y su look reventé que encima quieren imitar a los dos anteriormente nombrados, cantando cosas así y poniendo voz de "tengo problemitas"

La nieve es blanca y fría
como la sonrisa de tu tía
como sombra al mediodía
como heladera vacía
como el sexo de María

...y así, ad nauseam.

En fin, son pocos los poemas que me gustan. Tengo la sensibilidad de un comisario de la KGB, así que no esperen grandes cosas, pero algunos poemas aquí y allá endulzan la vida, limpian, fijan y dan esplendor.

Comenzamos la sección con un poema que dice más o menos así...(siempre quise usar esa frase)