Choose Life

Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed- interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing sprit- crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that?

I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons.

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Elegí la vida. Elegí un trabajo. Elegí una carrera. Elegí una familia. Elegí una puta televisión gigante. Elegí lavarropas, autos, reproductores de compact discs, y abrelatas eléctricos. Elegí buena salud, bajo colesterol y seguro dental. Elegí hipotecas pagaderas en cuotas fijas. Elegí tu primer casa. Elegí a tus amigos. Elegí ropa casual y equipaje que combine. Elegí hágalo usted mismo y preguntarte quién sos los domingos por la mañana. Elegí sentarte en ese sofá y mirar programas de concursos que nublen tu mente y aplasten tu alma, llenándote de puta comida chatarra. Elegí terminar pudriéndote en una casa miserable, siendo nada más que una vergüenza para los mocosos egoístas y hechos mierda que engendraste para reemplazarte. Elegí tu futuro. Elegí la vida...pero por qué querría hacer algo así?

Yo elegí no elegir la vida. Elegí otra cosa. Y las razones? No hay razones.

(Ewan McGregor en la película "Trainspotting")

Bullshit

No importan los detalles. Gané. Fue una larga batalla. Solo. Absolutamente solo. Y una batalla donde el premio es trivial. Como siempre, es lamentable que los que no lucharon, los cobardes, los que vociferan todos los días en mi oreja y maúllan como gatitos mojados en el momento de la verdad, hayan ganado conmigo simplemente apareciendo para la foto. Weaklings.

*Advertencia: temas heavys que sólo a mí me importan o afectan a continuación*

...Y cuando gané, otra vez volví a ser el héroe de todos. El que todos quieren. Jefes, amigos, compañeros. "Qué huevos que tiene!" "Qué grosso!". Así es, aunque no lo parezca, el mundo me admira. "Vos siempre estás ahí". "Sos brillante". "Nadie me hace reír como vos". "Te felicito, lograste algo que nadie logró jamás en esta empresa". "Chorny lo dijo". "Che, vos que sabés de todo...". "Me encanta porque siempre sos justo".

Bullshit.

Si soy tan superior, por qué nunca logro nada, excepto hacer de claque a otros?

Si soy tan bueno, por qué soy más utilizado que apoyado?

Si soy tan valiente, por qué el triunfo es de los cobardes?

Si soy tan querible, por qué no soy pasible de ser amado, también?

Si lo sé todo, cómo no sé la respuesta a preguntas tan básicas?

La gente llama virtud al icor que extrae para alimentar sus vicios.

Bullshit.

On the plus side, estoy contento con lo que logré. Yay!!! Qué? No se nota? Me chupa. No es un post para que me entiendan ustedes. Es un post para entenderme a mí mismo.

Estamos Tocando El Fondo

La poesia es un arma
Uploaded by rogeriano12

Con éste son cuatro posts en un mismo día. Permítanme unir en este último post la música, la poesía y una declaración de principios. Agradezco que estén ahí, o no. De todas formas están en mi cabeza, y es como si leyeran esto. No cabe el aplauso, en caso de que les guste. Bastan un puñetazo en la mesa y unas lágrimas.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, llenándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.

Gabriel Celaya, "La poesía es un arma cargada de futuro"
Cantor: Paco Ibáñez (Qué? Canta?)( Private joke)

Qué contás de nuevo?

Una semana para el olvido. Fin de la historia.